El monument nefăurit de
oameni și-a-nălțat,
Ca să ajungă după
moarte-abandonat.
Mai des în ospeției vin
doar fulgii,
A fost uitat de cei ce au
în jur cortegii.
A făurit o viață, a
limbei dulce slovă,
A scris cu drag nu doar
pentr-o Moldovă,
Să stea acum în ceruri,
singur înălțat,
Doar cu o cruce pe
mormînt, întemnițat.
La moarte plîns a fost
de-o țară-ntreagă,
De jale și acuma o plagă
sîngerează.
Fiindcă toți ce merg
acolo să se-nchine,
Nu merg cu flori, ci
suflet vor s-aline.
Citesc copiii – Limba
dulce-a mamei,
Rana, Piatra, Roșul,
evident și Banii,
Iar alții chiar învață
– Casa părintească,
Fără să-și deie seama
și ca să-și amintească.
De cel ce-ntreaga viață,
a trăit-o-n strofe,
Mereu a ignorat, moartea-n
catastrofe,
Însă ca dînsul nimeni
neamul n-a iubit,
Iar noi în schimb nu-i
punem, o piatră la mormînt...